Histórias de Nicó

Por decerto, deves estar lembrado de Nicó, o filho de seu Brito e da dona Dita do Vale, que nasceu no sopé da serra das Flores e que, aos seis anos, tinha um sonho: o de se vestir de anjo na festa da padroeira, só para coroar Nossa Senhora. Do mesmo modo, lembrar-se-á que padre Zito, o pároco da cidade, chegou a espraguejar com tal ideia, já que coroação de santa, é tarefa que só anja poderia fazê-lo. Foi preciso mobilizar mundos e fundos – o pai ameaçou até cortar a ajuda para a quermesse depois do novenário – até que tudo se arranjasse. Pois bem, Nicó voltou a cometer outra dessas.

Na escola, dona Laurita, a professora de religião, depois de pregar a necessidade de todos viverem no bem para alcançar o paraíso, pediu aos alunos que levantassem a mão aqueles que desejavam ir pro céu. Todos o fizeram, a exceção de Nicó. Ataboalhada com essa reação, ela evitou saber a motivação, com receio que a explicação do ‘maluvido’ pudesse estimular outros alunos a agirem tão sacrilegamente. “Abram o livro na página seguinte”. No recreio, o diretor mandou chamá-la.

Soubera através da pequena Patrícia do seu Policarpo, que fora arredar o acontecido. “Que história é essa de aluno que não quer ir pro céu?”, indagou seu Vicente Brilhante, penteando a cabeleeira gumêzada de glostora. “Foi um deslize do filho da dona Dita. Não quis levantar a mão, quando indaguei quem gostaria de ir pro céu”. “Mas isso é o cúmulo!” tonitroou o diretor na pequena sala.

Não é preciso esticar muito a baladeira pra dizer que os pais de Nicó foram chamados, no dia seguinte, a fim de tomarem conhecimento da leviandade do filho. Dona Dita, ao saber do que se tratava, debulhou-se em lágrimas, benzendo-se toda. O pai bufou de raiva, muito embora no fundo achasse aquilo, ser coisa de criança, que o diretor não devia levar tão a sério.

“Nada disso, seu Brito. Essa é uma escola de família, onde todos somos católicos, apóstolicos, romanos. Onde as instruções do santo catecismo devem ser levadas no maior rigor. Quem não estiver de acordo com os nossos postulados tem que procurar serventia noutra casa”.

Eis que chega à sala, Nicó e dona Laurita. Dona Dita escondeu o rosto num lenço amarelado. Seu Brito deu-lhe um peteleco. Seu Vicente admoestou o pai a ser mais severo com o ‘traquina’ quando chegasse em casa. E dona Laurita puxou a conversa.

“Meu filho, eu pedi essa reunião com o diretor e seus pais, para que você se explique melhor, porquê não quer ir pro céu, como todos os outros garotos?

Nicó, cabisbaixo, resmungou algo a que o pai disse:

- Fale alto!

- Pai, a professora perguntou quem queria ir pro céu. Eu num queria.

- Maldito! – gritou dona Dita, levantando-se da cadeira de palhinha do gabinete.

- Mas meu filho, isso é uma blasfêmia! – ouviu do pai.

- É não, pai. Dona Laurita perguntou quem queria ir pro céu. Se ela tivesse me perguntado porquê, lá na sala, eu teria dito que eu tinha que voltar pra casa depois da aula.

ANTES QUE SEJA TARDE

Antes que seja tarde,

é preciso compreender esse tempo de mudanças;

Onde muitos se identificam com a desordem;

poucos, com a quietude

Onde as ruas estão repletas de adultos,

agindo como crianças indolentes;

ao mesmo tempo lotadas de menores

que se desumanizam adulterando-se.

Antes que seja tarde,

Preferível é correr o risco de não ser achado,

Do que se perder inutilmente.

Achar-se só, com suas ideias próprias  

Do que ser solitário em meio a multidão.

Ainda precisamos de lideranças

que nos indiquem caminhos

e não de líderes que nos estorvem

com seus princípios inadmissíveis.

Antes que seja tarde,

É preciso amanhecer sereno,

Do que anoitecer sofrido.

Comungar esperanças,

Do que vomitar o caos.

Antes que seja tarde,

Amanhecer é preciso.

Amanhecer

Ser amanhã

Amanheceremos

Amanhã seremos. 

ANJO DE GUARDA, de Nonato Albuquerque

O SONHO DO TEATRO ORIENTAL

Atinar não sei

em qual dimensão se esconde um grupo de orientais

que, esta noite, enquanto dormia o sono dos justos, 

frequentei. 

Um deles, 

veio até a mim e depositou um quimono multicores,

e gesticulou com a direita para que eu alcançasse 

o fim da sala. 

Num local 

que se assemelhava a um palco, luzes são acesas

e um sonoro canto intermedia o que seria

uma encenação.

Uma cantora 

em frêmita rapidez adentra o local e canta algo 

que minha percepção auditiva não consegue 

assimilar. 

Em meio ao canto,

ela some do palco e a próxima visão que eu tenho 

é a de um monge orientando uma função religiosa

a que acompanho. 

Junto a mim, 

uma voz pede que eu me ajoelhe e agradeça tudo 

o que eu havia alcançado até aquele instante 

em meio ao sonho. 

Acordo 

ouvindo arpejos no interior do quarto onde durmo 

e vozes entrecortadas, como se sussurrassem 

o meu nome. 

A mulher que me visita em sonhos na madrugada

Há um bom tempo não vinha aqui. Volto, hoje, com um registro emocionante que cravei no MSN durante a madrugada para não esquecer. Lembrar que, durante o sono, nosso eu interno sai do corpo e tem vida própria. Vamos ao relato:

Estava em casa. Visitou-me o espírito de uma senhora, na companhia de sua filha. Ela veio e eu me mostrava intrigado, por ser alta hora da noite. Ela se desculpou por isso, mas tinha um pedido a me fazer. Em resposta lhe digo que não tem de quê, "a gente não tem hora para servir" .

As duas sentaram-se na beira da cama, enquanto eu ficava de costas para o computador e ouvi o seu relato. 

Ela fala de um problema. E eu, rapidamente, já penso que se trata de algo ligado a droga com filho. E lhe adianto isso, ao que ela me faz uma cara de quem 'você já sabia?'. Conto que, desacordado, temos a capacidade de ler os pensamentos das pessoas, enquanto estamos gravitando na dimensão do espírito. 

E começo a relatar que ela não deve nunca desacreditar na força do Bem. É ele que nos coloca de volta ao equilíbrio. 

"Quando a senhora sente uma dor de cabeça..." falo deixando no ar uma reticência, que ela completa: tomo um remédio. 

"Se tem um problema mais grave, o que faz?". Ela admite buscar a ajuda de um médico. "Pois se a senhora acredita na medicação que o médico receita, então acredite que para tudo tem solução. Basta ter fé. A primeira recomendação é de que ame seu filho". 

Ela começa chorar e sua filha alisa suavemente o ombro, tentando acalmá-la. 

Um parêntese importante: antes de me ater a esse desdobramento, estava tentando anotar um recado para alguém de nome Duda, em Iguatu e dizer que um amigo vai passar por lá. 

Fecha o parêntese. 

Então, termino a conversa com a mulher lembrando-lhe que se ela acredita no que o médico lhe receita em momentos de sofrimento e dor, acredite que para o espírito existe um médico capaz de superar qualquer problema: ele é Jesus. Acredite que ele pode alterar os caminhos do seu filho. E ele irá fazer isso, mas necessário é que a vida da família possa ser pautada pela honra, dignidade, afeição, carinho e, principalmente, amor entre seus membros. 

Vou acordando do desdobramento e pareço ainda ouvir ela me agradecendo dentro do quarto... 

quem é aquele anjo que vela com cuidado

do antigo ator da tevê Ceará, hoje já velho,

que já não põe o rosto naquele espelho 

que era todo o ganha-pão, no seu passado? 

de quem é a mão que o conduz lado a lado

pela casa toda, sempre com um bom conselho 

de vez em quando liga a tv, e o aparelho 

o faz recordar amigos e o que já não é lembrado.

Foi no Lar de Clara, no sábado recente, 

que a amiga Zezé contou-me, tê-lo visto

assim alquebrado, que até lhe causou choque

ainda bem que um amigo, é do paciente 

uma espécie de anjo, como quer o Cristo.

saúde, paz e vida longa Ari Sherlock. 

POESIA: O CÉREBRO E A FIGUEIRA

O CÉREBRO E FIGUEIRA 

Nonato Albuquerque

Na vida de todo mundo,

o cérebro é força primeira

que se levarmos à fundo

comparamos à figueira.

Quando jovem, um segundo

basta para render-se faceira

ao seu doce e mais fecundo

fruto. Dá que é de carreira.

Quando o tempo passa veloz

que a nossa memória falha,

ele ainda mais parece a figueira.

Já não responde a essa voz

do arquivo e em nós trabalha
sem a mesma força primeira.

A VIA DO CORAÇÃO

A via do coração 

é a que melhor aproxima o homem 
de seu estado natural. 

Por ela, a prana orgânica se intermedia 

e emana o sumo vital 
que nos propicia a presença nesse plano.

Singular é o bem 

que qualquer um possa administrar a sua consciência, 

virtualizando o credo animado de todos 

por uma existência mais reta e o conviver mais tranquilo.

Que do mestre ascencionado 

de cada um dos que estão a caminho na estrada terrena, 

consiga fluir emanações de luz

e que no báratro da dor, 

que a todos nós cobra as suas dívidas pretéritas. 

unamo-nos em paz e amor.

(De Nonato Albuquerque - 01.01.16)

Por uma canção que deva ter ouvido em outra vida

Estou apaixonado pelo passado musical dos anos 40. Não posso ouvir "Well meet again", de Ross Parker e Hughie Charles que me comovo. Como se eu já a tivesse ouvio e cantado para que, em outra vida, eu pudesse revivê-la como agora que a descobri. 

Para ouvi-la em diversas versões, clique AQUI

LITERATURA ESOTÉRICA: o livro de Flournoy

Este livro detalha as experiências de Théodore Flournoy (1854-1920), professor de psicologia na Universidade de Genebra, durante os cinco anos que passou freqüentando as sessões de Hélène Smith, um pseudônimo para Catherine Müller (1861-1929). Smith foi um médium que recebeu mensagens espirituais por meios visuais e auditivas, bem como raps em cima da mesa de seu espírito guia e protetor chamado Leopold. Flournoy estudou Smith e escreveu sobre os diferentes ciclos ela habitadas como ela afirmava ser a reencarnação de Simandini a filha de um xeque árabe, a esposa favorita de um príncipe hindu, bem como uma reencarnação de Marie Antoinette. Ela também alegou ter contato com pessoas que vivem em Marte e de ser capaz de falar a língua deles que ela escreveu durante suas sessões, bem como esboços da paisagem ela testemunhou (veja imagem abaixo).

16 de fevereiro de 1896. - A ideia de uma caligrafia especial pertencente ao planeta Marte ocorre pela primeira vez para espanto de Hélène em um semi-transe marciana.

22 de agosto - Hélène pela primeira vez escreve em marciano. Depois de várias visões não-marcianos Mlle. Smith se afasta da janela (chovido duro, eo céu estava muito cinzento), e exclama "Oh, olhe, é todo vermelho! É já tempo de ir para a cama? M. Lemaître, você está aí? Você vê como é vermelho? Vejo Astane, que está lá em que o vermelho; Eu só vejo a cabeça e as extremidades dos dedos; ele não tem robe, e aqui está o outro (Esenale) com ele. Ambos têm algumas cartas nas extremidades dos dedos em um pedaço de papel. Rápido, me dê um pouco de papel! 'A folha em branco eo bolso de caneta são entregues a ela, o que este último ela desdenhosamente lança para baixo. Ela aceita um lápis comum, que ela mantém em sua forma habitual, entre o meio e índice de dedo, em seguida, escreve da esquerda para a direita, as três primeiras linhas de Fig. 21, olhando atentamente para a janela em seu modelo fictício antes de rastreamento de cada letra, e acrescentando algumas notas orais, segundo a qual existem algumas palavras que ela vê escritos em caracteres pretos sobre os três papéis - ou, mais corretamente, em três varinhas brancas , uma espécie de cilindro estreito, um pouco achatada - que Astane, Esenale, e um terceiro personagem cujo nome ela não sabe, mas cuja descrição corresponde com a de Pouze, segure na mão direita.

À Flor que foi bela

Amor tecido em fios de luz

Eu sou quem o passado esconde

E cujo nome desvenda-se onde

A morte amiga a todos seduz

Eu sou quem ao futuro se nega

E luta para apagar seu nome

Por conta da sede e da fome

Que a vida da morte se apega

Amortecido em ciúmes, sofreres

deixei o sítio de meus quereres

Para amargar a dor dess’alma

Hoje, em tempo outro residente

Busco encontrar novamente

a flor bela que do passado foi alma. 

Deus escreve certo por linhas tortas e usa as mãos dos deficientes visuais

Eu sempre ouvi dizer que Deus escreve certo por linhas tortas. Isso é nada para ele que pode tudo. Mas o que poucos sabem é que Deus, ao escrever certo por linhas tortas, usa as mãos dos deficientes visuais. Ouvi isso de um amigo cego, fazendo questão de dizer que a sua deficiência tinha compensações. Ele fazia artes com elas.

Por isso, todos somos importantes. Uma pessoa pode até nem dispor da visão dos olhos, mas compete a ela disponibilizar a visão interior que é a administrada pelo divino.

Qual a visão que você tem da vida? É uma visão de esperança? Então, deixe que os olhos da alma se ampliem nas conversas nas quais você possa externar esse sentimento maravilhoso do conhecimento. Fale das virtudes benéficas do céu e que estão dispostas em nosso íntimo. Elas se constituem nos dispositivos do amor, da bondade, da caridade, da compaixão, da fé e de todas esses sentimentos que a gente não encontra nos supermercados do mundo.

Aproveitem os dias de experiência escolar, aqui na Sociedade de Assistência aos Cegos, para colher e recolherem a sementeira do conhecimento, que abre portas magnificas para o mundo. O mundo daqueles que não tendo a visão, aprendem com as mãos o grande significado de ver o mundo através da leitura Braille.

Viver é uma experiência que fortuna nenhuma consegue pagar. Todos nós, pessoas que enxergam ou as com deficiência visual, viemos à essa Escola chamada Terra para compartilhar o ensinamento que nos leva ao progresso.

Vestimos uma farda de carne e osso; somos tutelados, inicialmente, pelos mestres de nossa linhagem consanguínea, que são nossos pais, e vamos como a corrente de um rio em busca do mar.

A vida do ser humano assemelha-se muito a de um rio. Nasce pequeno, numa fonte e vai caminhando com a ajuda de outras águas em busca de cristalizar o sonho do infinito.

Assim, também, é o homem. Desde pequeno se encaminha para o projeto divino da emancipação. Vai reunindo conhecimentos, amizades e se fortalecendo.

Há águas que fertilizam terras, ajudam na produção dos frutos, assim como pessoas que fortalecem outras pessoas. Mas existem as que demoram a percorrer sua caminhada. É quando param num baixio, estancam, viram pântano que nada criam e nada fazem. Não é assim com pessoas preguiçosas, lentas que páram no tempo e no caminho? E chegam atrasar até a vida de outras?

A correnteza, muitas vezes, se depara com barreiras interpondo o seu caminho. São as barragens construídas para auxiliar o homem. Pessoas também encontram dificuldades na vida e se sentem impedidas de continuar sua trajetória por algumas injunções da vida. São as provações.

Nessas ocasiões, a gente sente que tudo dá errado e pede ajuda as céus. Já notaram o que acontece com as águas que foram barradas nos açudes? Elas crescem com a ajuda de outras águas e conseguem superar as barreiras e sangram. Que fantástica palavra para dizer que as águas quando são impedidas de continuar sua caminhada, elas sangram. Asssim como as pessoas em momentos de dor e sofrimento.

Pois que aprendamos com as águas. Elas não se entregam. Elas se fortalecem e pedem ajuda dos céus. E os céus enviam chuvas para que elas consigam um outro milagre: o de ganhar força em busca do oceano.

Sabe a luz de artifício que ilumina nossas casas e nossas ruas? Elas são movidas pela força das águas, lá na cachoeira de Paulo Afonso. São águas represadas que, livres, elas alimentam as usinas e nos dão a claridade. Olha só que outra imagem fantástica da Natureza: são nas quedas que as águas ganham força e nos dão a Luz.

Assim como as águas, devemos ser corajosos na batalha da vida. Crentes de que somos auxiliados pelo Poder superior. Pelas amizades. Pela crença de que tudo é possível ser superado. Se tivermos a fé do tamanho de um grãozinho de mostarda, afastaremos montanhas de probemas que nos surgem.

Mas assim como a Natureza das águas, também nós muitas vezes somos violentos, descuidados. Algumas vezes, as águas arrasam terras, destroem plantações; inundam cidades.

A nossa natureza humana, aquela que ainda não desenvolveu os recursos da paciência e da paz, também nos leva muitas vezes a cometer atos equivocados. Agimos de forma violenta contra nossos semelhantes. Por culpa de nossa ignorância ao nosso verdadeiro objetivo na vida, matamos e morremos cedo porque não nutrimos os sentimentos da paz.

É preciso reorientar o curso de nossa caminhada. Evitar a raiva. Descontruir o ciúme. Eliminar o egoísmo. Jogar fora os germes do ódio e da selvageria que ainda confundem o homem nos dias modernos, em meio a toda essa aparelhagem tecnológica fantástica que nos ajuda, mas que contraditoriamente nos remete a idade da Pedra.

Deus escreve certos por linhas tortas. E eu repito a frase de um deficiente visual, ao reconhecer que era preciso aprender a usar bem as mãos porque Deus escreve pelas mãos dos cegos. Jesus disse uma vez: “vós sois deuses. Sede perfeitos, como perfeito é vosso Pai nos céus”. Que desafio ele nos deu. Que possamos cumpri-lo.  

CANÇÃO DA FORTUNA DESCONHECIDA

Eu, que de riquezas não sabia,

acabei de ver quão rico sou

ter mãos que trabalham noite e dia

E que pregam gestos de amor .

Ter braços que abraçam meus amigos

Olhos que divisam a Natureza

Boca pra falar e entoar cantigas

Ouvidos de ouvir tanta beleza.

Pernas que me levam por caminhos

Onde os meus sentidos vão se dar

Ter um coração com esse carinho

pra alma que eu mais quero encontrar

Tão grandiosa essa minha fortuna

Que em pobreza, nem posso pensar

Sou a mais rica das criaturas

Que essa escola Terra viu passar.

(Nonato Albuquerque)

De semente das sombras, às forças de luz

Nonato Albuquerque

Antes, ator de infortúnios e de conquistas,
menti, matei, saqueei; por ideais profanos.
Hoje, em meio a seres de mentes altruístas,
apodreço entre os humildes hansenianos.

Antes, a lâmina do horror decapitava tiranos
ante o tropel de bárbaros quatrocentistas.
Hoje, ressurecto à vida, após malgrados anos,
somatizamos dores de passados egoístas.

As faixas de carne que encobrem o que fomos
são elos da misericórdia divina e de mudança
de semente das sombras em forças de luz.

O hino de amor que, na Terra, compomos
É a certeza dessa consoladora esperança
De que não nos abandona, o amor de Jesus

(Inspirado em Jésus Gonçalves)

Anjo: menino ou menina?

Nonato Albuquerque

Nicó, filho da dona Dita do Vale, que nasceu no sopé da serra das Flores, revelou à mãe ter um sonho. De ser anjo. Anjo na festa da coroação da padroeira. Padre Zito, ao ouvir a mãe falar aquilo, entupigaitou: ‘Tá querendo que os céus desabem sobre nós, mulher?”, dizia, mandando ela calar a matraca, rezar pelo filho que, provavelmente, andava com ideias de jerico. “Leia Romanos, 1;27-28” falava, imaginando que o garoto andasse jogando água fora da bacia. 

Dona Dita não entregava os pontos. Falava ser coisa de criança, que podia facilitar o sonho do menino. Mas o pároco não dava trela. ‘Anjo na coroação da Virgem! É coisa de menina’. 

Nicó ao saber que não podia ser anjo, desaguou todo o choro reprimido e prometeu nunca mais botar os pés na igreja. Preocupada, a mãe tentou evitar esse ganho pro ateísmo, dizendo que, na reunião de domingo, iria pedir às mães cristãs e às filhas de Maria, um abaixo-assinado em favor dessa causa, a fim de que padre Zito desse o dito por não dito.

Pois as piedosas mães cristãs e as filhas de Maria, ao saberem das intenções de Nicó, correram foi pra igreja, juntaram-se em prece, pedindo a Deus que protegesse esse menino que, de pequeno, já tinha pensamentos - como diríamos? - profanos. “Um menino na coroação de Maria, que desplante!”, dizia dona Emengarda, benzendo-se toda. 

Seu Brito, o pai de Nicó, não pensava assim. Sabia que o filho não tinha eivos de baitolagem. Foi ao padre, pediu compreensão. Que a proibição poderia causar traumas no filho pro resto da vida. O padre nem deu ouvidos. “Anjo é coisa de menina. Anjo menino é pecado. Os céus podem desabar sobre nós”. “Pois, seu vigário, me diga só uma coisinha: prove que um menino não pode ser anjo. Se anjo é coisa de menina, por que nas gravuras sagradas, nunca se viu um anjo fêmea. Só vemos aqueles ‘minino’ com os ‘pintim’ de fora. Nunca vi uma menina”. E foi mais longe: ameaçou cortar as doações do seu armazém para a festa da padroeira. 

Ao ouvir isso, Padre Zito arregalou os olhos, engasgou-se na hora de responder e teve um acesso de tosse. Mãos prostradas, fez aquele velho ar de quem prescruta o céu em busca de resposta e pediu tempo para pensar. 

... 

Ontem, na festa da padroeira, adivinhe quem coroou a imagem de Nossa Senhora? 

Ni-có! Sim, Nicó. 

E os céus nem desabaram sobre a cidade.

À LORCA, A QUEM AMO 
Nonato Albuquerque 

As devotas mulheres de luto 
pareciam orquestrar uma sinfonia de silêncio, por onde se filtravam, na espessa luz do dia, raios de sol por entre as crinas dos cavalos. 

No obituário desse campo,
lembranças. Uma expressão vazia de tristeza, por entre os véus negros que anulavam aos olhos dos passantes, a verdadeira face de quem chora. 

Um mocho pia numa tumba próxima.
Um grito escapa de uma buzina atordoada. Badaladas do sino encomendam um anjo 
que é transportado num caixão de azul celeste. 

Almas destemperadas de vida alguma sonumbáticas formas de revelar o passado 
Que eu vivi em minha Acopiara, muito antes 
de sair para o mundo e só viver saudades

Dose pra cavalo

Toda vida que ele tomava choque

na clínica, para recompor a calma,

tinha desejos de saborear nhoque 

Que agia como brilho em sua alma.

Toda vez que lhe dopavam a mente

e que ele vagava como zumbi na rua,

a molecada do bairro, inocentemente,

dizia que ele estava virado pra Lua

Um dia, erraram a dose. E lhe deram

uma mais forte em termos de voltagem.

E ele se foi... não conseguiram reanimá-lo.

A família culpou a equipe do hospital.

Entrou com ação contra enfermeiros,

de quem diziam terem dado dose pra cavalo 

OS ADMIRADORES DO CRISTO

Quem foi Macarrão?

Um sonho. Ou teria sido um desdobramento? Qualquer que tenha sido a ação, ela foi de extrema importância para quem, como eu, avalia estudos espirituais fora do corpo. Estava em um local íngreme e, de repente, mergulhava no que parecia ser um grande rio. Ia até o que presumia ser o fundo. Ali, alguém estava desacordado e fui sem muito esforço, orientando-o a ir à tona. O nome que eu falava (dentro da água) era ''Macarrão".

"Sobe Macarrão! Tá na hora. Sobe!"

E ao atingir a superfície, depois de uma longa respiração para recompor-se, ele abre os olhos, fixa o alto e depara-se com o que eu considero fosse um crucifixo. Apenas o final do objeto aparecia envolto numa espessa névoa - como uma nuvem. Nele, os pés do Cristo.

- O que é isso? indagou-me aquele que eu chamava de Macarrão.

"É o teu 'Deus" que vem salvar a todos.

Acordei do sonho e, durante um bom tempo, fiquei imaginando essa 'aventura'.

Mais tarde, por volta do meio dia e meia, contei a experiência aos amigos do estúdio de tv, onde atuo. E resolvi consultar o Google. Escrevei: 'Macarrão afogado'. O resultado é impressionante. 

POETAR, ANTES QUE EU MORRA

Ouvi estórias de pescadores,

Cantei odes a poetas vivos,

Lutei contra heróis de DC comics,

E dancei feito besta fera

ao ouvir estrelas de Bilac.

Eu sou quem sou de fato,

Não tenho rima, nem métrica,

Minha veia é só poética

De onde não jorra mais sangue.

Ouvi cantares de mudos,

Fui guia de tantos cegos,

Que hoje todos apegos

Que eu tenho, desapego.

Andei po cantos, parado,

Viajei à Lua, lunático,

Fui hóspede de Chopin.

Quando George era sã.

Militei com Brancaleone,

Mas ele apagou meu nome.

Sou alvo, sou quem atira;

Sou tira, prisioneiro.

Do alto desse penhasco

Eu não avisto mais nada.

Por isso, vou dormir o sono

Dos anjos já esquecidos.

Um abraço pra ti, Fortaleza

Nada de novo é tão novo

Quanto verdades antigas

Como dizer que é do povo

A voz de Deus que ele abriga.

Por isso faço dos cantos

O encanto de teu mistério

Cidade minha de encantos

Que me faz sair do sério.

Nesse louvor que hoje rezo

Do verso meu que te faço

Tenho só uma certeza

És o amor que eu mais prezo

Por isso dou-te um abraço

Maior do que és Fortaleza.

SIMÃO, O QUE CARREGOU A CRUZ DO CRISTO

Eu estive no morro da Caveira.

Fui um dos apedrejadores do condenado.

Eu o via andar pelas ruas da Samaria,

ora cruzando as margens do Tiberíades,

ora em direção ao reduto dos galileus,

quase sempre sob a escolta de alguns homens,

que pareciam lhes ser útil,

mas que na hora nona sumiram da vista dele.

Como ele sofreu! 

Eu o acompanhei nas vielas tortuosas da Jerusalém, 
desde a noite de seu aprisionamento 
no monte ornado por oliveiras, 
próximo ao jardim do Getsemani.

Eu vi quando a soldadesca o fez prisioneiro, 

atendendo a ordens do sacerdote Kaifas,

o que se vendera aos invasores romanos

à custa de nenhuma serventia.

Em momento algum ele reagiu à prisão,

ainda que um dos três homens que o acompanhavam chegasse a puxar a espada

e ferir com um golpe a orelha de um pretoriano.

Posso até dizer que busquei ouvir aquele moço,

de estatura considerável e de beleza inaudita,

de tez da cor do fruto da amendoeira madura,

cabelos repartidos à maneira nazarena,

e que tinha no olhar uma ardência 

de quem enxergava o infinito das coisas.

Fitá-lo de frente, era sentir as nuances 
de sua alma falando ainda que em doce silêncio.

Quantas vezes sai do campo, 

para ouvir seus discursos revolucionários,

conclamando a todos a ignorar o opressor

e a pagar o devido tributo à Roma dos césares.

Como entender alguém dizer que viera anunciar 

um reino de libertação do povo da Judéia,

se a sua corte era formada por um punhado de miseráveis que mal tinham onde curvar a cabeça.

Cheguei até a me comover, durante a caminhada,

vê-lo tropeçar ao local de sua pena de morte.

Em seu corpo, dava para se ver claramente,

as marcas do látego de impetuosas mãos romanas, 
cravadas em suas costas. Marcas de maldade!

O que fizera esse indivíduo para merecer

o castigo de tiras de couro, sobre as quais fixadas estavam bolinhas de chumbo e pequenos ossos?!

Eu vi a turba ignara acompanhar o cortejo,

aos gritos de vingança e ódio, como se ali estivesse 

o mais condenado dos condenados.

Uns lançavam pedras e objetos contra ele.

Outros, o maldiziam, cuspindo em sua direção.

Uma mulher chorosa, acercou-se dele,

estendeu os braços em atitude de piedade. 

Disseram alguns presentes, tratar-se da mãe dele.

Eu estive tão próximo a esse homem,

que um dos soldados que o atormentavam,

ao vê-lo fraquejar, caído, ensanguentado

e sem forças para continuar, puxou-me pelo braço 

e obrigou-me a carregar a haste do seu martírio.

Em casa de Joana de Cusa, quantas vezes, 

tive oportunidade de ouvi-lo falar 

sobre um mundo melhor a quantos O seguiam 

e de promessas de libertação do povo.

Vi ensinar lições de bonomia, como nunca antes alguém ousou dizer – e o mais incrível,

esse condenado viveu a prática de seus ensinos

com a intensidade de quem previa ser curta

a transitoriedade de seu tempo entre os homens.

Meus ouvidos estiveram tão próximos do mártir, 

que ainda hoje tenho a impressão de ouvir

as marteladas dos romanos cravando os pregos 

nas mãos e nos pés do quase moribundo.

Quando na nona hora, daquela tarde angustiante,

o sol desapareceu antes do fim do dia

e uma tormenta varreu todo o lugar

afastando os curiosos dos pés do crucificado,

eu vi aquela que seria a mãe acercar-se do filho

e notei o esforço dele em querer dizer alguma coisa 

à senhora aflita que não consegui ouvir.

Ela abraçou os pés ensanguentados do filho,

em dolorosa atitude e um jovem moço,

que estava ao seu lado, conseguiu arrastá-la dali.

Como eu já disse, eu estive no morro da caveira.

E vi quando o homem chamado Jesus,

pendeu a cabeça para o lado num suspiro final. 

Tive vontade de chorar 

diante da enorme solidão daquele homem,

- ali, largado, abandonado, à sua triste sorte -,

mas meus filhos Alexandre e Rufus, 

intercederam que já era tarde 

e precisávamos fazer a viagem de volta à Cirene.

Eu estive no calvário e carreguei a cruz do Cristo.